SORTZAILEEN TXOKOA

1362554057_0Os oigo gritar, os oigo morir.
Y yo lloro,
Pero sin dolor,
Como si fueran gotas de lluvia que me acarician el rostro.

Las tormentas de arena prefabricadas
Son el preludio de inviernos de metal.
Títeres del compañero de viaje,
Comerciantes de efímeros sentimientos.
Nuestro ser se fundamenta en pequeñas verdades
Y grandes mentiras.

El color rojo del mar se torna azul
A través de los rayos catódicos.

Amamos vuestros nombres,
Pero odiamos vuestra presencia.
Como un sol que quema o una lluvia que desagrada.
Es fácil quereros, imposible respetaros.

El tiempo y la lejanía nos cicatrizan heridas
Que nunca llegamos a tener.
Y por la noche, al terminar el día,
Apagamos la luz, yacentes en la cama,
Y la paz nos colmata nuestra conciencia.

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Utzi erantzun bat

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